宋青书

“连就连，你我相约定百年，谁若九十七岁死，奈何桥上等三年。”

发须皆白的宋青书手指小心翼翼捻起泛黄的纸，闭上眼还可以响起那个午后，阳光明媚，林宣汐刚刚梳洗过，宋青书用梳子梳理妻子的长发，她写下了这称不上诗的句子。

“年少时候读过这句。”林宣汐浅笑着说道，金色的阳光镀在她的扇动的睫毛上，“便觉得十分喜欢。”金色的阳光下可以看到脸颊上细碎的绒毛。

“不许说死。”那时候是林宣汐因为生产亏损了身子，大夫把脉之后说了，除了今后无法再生出孩子之外，寿数也会有亏损，宋青书的心情总是惶恐。

林宣汐放下笔，拉着宋青书的手，纤细的食指点在他的眉心，“你呀，生老病死都是常态，飞儿和鸢儿玉雪可爱，我折了寿数也是甘愿的。”

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